Poussière, squelette, chair
à l'image de DIEU
Paris, 02 avril 1992

On dit de la vie qu'elle et la mort ne sont qu'un
L'une a naquit, fleurit, flétrit et se termine enfin.
L'autre attentive, observe, sans tarder, intervient
Malé quel beau bébé. Deux jours qu'il n'est plus Malé le défunt

On dit de la fatalité, qu'elle et la providence ne sont qu'un
L'une vous défavorise en tout, vous construit une fin
L'autre éphémère toujours, semble assurer des lendemains
Tous deux pourtant sont hélas incertains

On dit du commencement, que lui et la fin ne sont qu'un !
Comment jamais être sûr que ce que l'on commence touche à ses fins ?
Comment commencer librement, sans que brusquement la fin n'intervint ?
Comment tenter de prévenir la fin, commencer sans craindre l'incertain ?

Notre Créateur , quand il nous voit du haut de sa tour
Nous adresse t-il, comme lorsqu'il nous a fait, un regard plein d'amour ?
A travers nous ; de la poussière, au squelette à la chair
Fait-il une distinction d'entre tous ceux qui peuplent la terre ?

Demeurons-nous l'identique produit de sa figure
Ou somme-nous déjà difformes pour être devenus impurs ?
La relativité du beau et du laid d'entre le commun des mortels
Est-elle le reflet du salaire de ses ancêtres pour n'avoir pas été fidèles ?

Quand Dieu dit que nous sommes à son image
Est-ce un vœu, un souhait, que nous fumes tous sages ?
Parlerait-il  du corps, cette défroque lourde du poids de nos péchés
Ou s'agirait-il de l'âme ou autre chose que nous n'ayons entaché… ?